Il mio marito tirchio ha regalato a sua madre e alla sua ex una vacanza al mare da 10.000 dollari, ma non aveva idea di cosa avrei fatto dopo — Storia del giorno

Mio marito non ha mai detto che eravamo al verde. Si comportava semplicemente come se non valessi nulla, finché non ho trovato una ricevuta da 10.000 dollari per una vacanza al mare che aveva prenotato per sua madre e la sua ex.

Di solito non conto quante volte sospiro durante il giorno. Ma quella sera ero già a cinque, ed erano solo le sei di sera.

La cucina puzzava di pennarello indelebile. Avevo appena finito di correggere 28 quaderni, ognuno pieno di errori di ortografia e della mia frustrazione scritta a penna rossa.

Solo a scopo illustrativo | Fonte: Pexels

Sul tavolo, una notifica luminosa: bolletta scaduta.

La zuppa bolliva, il bollitore fischiava e dal soggiorno arrivava la voce di Steve:

“Tesoro, guarda! La nuova Tesla! Da zero a cento in 3,1 secondi! Non è un’auto, è un missile!”

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Non ho battuto ciglio. Ho solo fissato lo schermo e ho chiesto: “Ma domani avremo l’elettricità per bollire l’acqua? Minacciano di staccarci la corrente”.

Steve non ha mosso un muscolo. Era sprofondato nella poltrona.

“Paga e basta. Di queste cose ti occupi sempre tu.”

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Ho pagato. Di nuovo. Proprio come ho pagato l’acqua. E la nuova lavatrice. E la smart TV su cui guardava le recensioni delle auto.

Stavo per prendere il mio vecchio pigiama dall’armadio quando qualcosa è caduto dalla tasca del cappotto di Steve. Una ricevuta cartacea.

Rare di questi tempi, vero?

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Mi chinai e la raccolsi.

10.234 dollari. Resort di lusso sul mare. 2 ospiti. 14 notti.

Rimasi immobile mentre mio marito, il mio marito tirchio da medaglia d’oro, sgranocchiava popcorn e borbottava qualcosa su coppia e accelerazione.

“Steve?”

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Mi avvicinai a lui.

“Hm?”

“Che cos’è questo?”

Ho tenuto la ricevuta come un’arma del delitto.

“Oh, quella. Un viaggio. Per la mamma. E… la sua amica. Un regalo. Non è mai stata al mare.”

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Ho aspettato una battuta finale. O un occhiolino. Ma lui ha solo preso il telecomando.

“Sta per compiere settant’anni. Ho pensato che si meritasse qualcosa di carino.”

“A me non hai nemmeno comprato dei fiori per il mio compleanno. Hai detto che sarebbero appassiti.”

“È vero. Ma la mamma… lei se lo merita. Sai cosa ha passato per crescermi da sola.”

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“E io? Sono due anni che porto avanti questo matrimonio da sola. Pago le bollette. Internet. Il tuo telefono, perché il tuo ”piano è obsoleto”!

Steve alzò le spalle.

«Sei forte, El. Ti occupi di tutto. Ma la mamma… è fragile».

Non lo ascoltavo più. Il mio cervello ripeteva le stesse tre parole in loop.

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Due ospiti. Lusso. Diecimila.

La mamma e… quale «amica»?

Entrai in bagno. Ma non piansi. Mi sedetti sul bordo della vasca, fissando le piastrelle bianche.

Per la prima volta dopo tanto tempo, non volevo litigare. Volevo la verità. Ogni minimo dettaglio.

Fino all’ombrellino del cocktail.

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***

Non stavo nemmeno cercando qualcosa. Davvero.

Quel giorno volevo solo controllare se il campo estivo avesse risposto al mio messaggio, quello in cui li supplicavo di concedere altri posti per la borsa di studio.

La scuola era riuscita a finanziare solo tre posti. Per una classe di ventidue. E si aspettavano che fossi io a scegliere chi potesse partecipare.

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Come si fa a scegliere tra un ragazzo che condivide un paio di scarpe con suo fratello e una ragazza che porta i cracker per pranzo perché è tutto ciò che sua nonna può permettersi?

Così ho scritto lettere. Ho fatto telefonate. Ho taggato sponsor del campo a caso come una troll disperata online.

Niente. Solo altri no più educati e il solito:

“Speriamo di collaborare in futuro”.

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Certo. Forse l’estate prossima sceglierò i miei tre bambini meno affamati.

E proprio mentre stavo per respirare per la prima volta quel giorno, la signora Klein è entrata nella sala professori, tenendosi la fronte come se fosse Lady Macbeth.

“El, ho bisogno che mi sostituisci durante la lettura. Emicrania improvvisa… e un appuntamento a cena”.

“Con la tua estetista?”

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Ma ho detto di sì. Perché, a differenza di lei, a me importava davvero che i nostri bambini sapessero leggere. Quindi no, non stavo cercando drammi.

Ma l’universo? Oh, lui ama l’ironia.

Ho effettuato l’accesso a Facebook, sperando che forse il campo mi avesse risposto. Ho cliccato sulle notifiche, poi sulla scheda “Menzioni”.

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Ed è allora che l’ho visto.

Un nome familiare. Un viso fin troppo familiare.

Lora. L’ex di mio marito.

La donna con il sorriso perfetto grazie alla chirurgia estetica e le unghie affilate come lame. La sua storia brillava in cima allo schermo come un’insegna al neon dall’inferno.

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Ho cliccato. Solo una volta. È bastato.

Due lettini. Un ombrellone.

Mia suocera che ballava in riva al mare, con l’aria della donna più felice del mondo. Accanto a lei, Lora. Capelli sciolti, pelle luminosa. Entrambe vestite di bianco. Sembravano una coppia.

La didascalia?

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“Viaggio tra ragazze con la mia quasi suocera 💙🌴 #blessed #familygoals”

Ho sbattuto le palpebre. Ho riprodotto il video. Forse era solo una somiglianza. Forse avevo gli occhi stanchi.

Slide successiva.

Clink.

Sono sedute sulla spiaggia. Picnic. “Grazie, Steve 💋” scritto sotto.

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Ed è allora che ho sentito lo stomaco chiudersi lentamente.

Non mi ero nemmeno accorta di essermi alzata finché la sedia non ha striduto all’indietro. La mia collega Amy ha alzato lo sguardo dai suoi documenti.

“Tutto bene?”

‘Sì’, ho mentito. “Ho solo… bisogno di aria”.

Sono uscita nel corridoio, con il telefono ancora in mano. Ho guardato di nuovo la storia. E poi ancora.

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Forse Steve non lo sapeva? Forse sua madre aveva invitato Lora?

No! No, lo sapeva.

E, cosa peggiore, aveva scelto lei per condividere quella ridicola vacanza di lusso. Lo stesso uomo che diceva che i miei appuntamenti dal parrucchiere erano “spese facoltative”.

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Mi tremavano le ginocchia. Non per il tradimento, ma per la rabbia. Per tutti questi anni avevo pensato di essere troppo emotiva. Troppo drammatica.

Indovina un po’, Steve? Non hai ancora visto niente.

***

Non sono andata a cercare altre prove. Non proprio. Ma quella sera, il mio cervello non voleva smettere di pensare.

Forse hai frainteso. Forse non è come sembra.

E poi ho sentito la doccia.

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Scorsa. Porta chiusa a chiave. Il telefono di Steve era lì con lui.

Non portava mai il telefono sotto la doccia.

“Dai”, mormorai. “Adesso chiudi la porta a chiave come un adolescente che nasconde gli snack?”

I miei piedi si mossero prima che decidessi di seguirli. Entrai in camera da letto. Il suo portatile era sulla scrivania, aperto, come se mi stesse facendo l’occhiolino.

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Mi bloccai.

No. È sbagliato. Non sei quella donna. Non sei una spia. Sei migliore di così….

Giusto?

«Ti prego», sussurrai, «dimmi che non sono pazza».

E poi lo aprii.

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Messaggi. MAMMA.

“Il tempo è divino. Lora è già abbronzata e raggiante. Ci trattano come regine. Non posso credere che tu ci sia riuscita.

Ma seriamente, per quanto tempo continuerai a fingere con quella donna? Ti sta trascinando giù. Ti meriti di meglio. Ci manchi. Baci baci”.

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Oh, Dio…

Steve ha risposto:

“Le mie due ragazze preferite. Godetevi ogni secondo. Arrivo presto.”

Tutto qui. Non si è nemmeno scomodato a nascondere il tradimento.

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E questo mi ha lasciato senza parole. La facilità con cui l’ha fatto. Il senso di diritto. Come se fossi solo… carta da parati. Rumore di fondo. Un abbonamento che si è dimenticato di disdire.

Ho fissato quelle parole.

Le mie due ragazze preferite.

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Avrei potuto urlare. Lanciare qualcosa. Esigere scuse a cui non avrei mai creduto.

Ma a che scopo? Che senso ha affrontare qualcuno che ti ha già cancellato dalla sua vita?

Le motivazioni di Steve erano chiarissime.

Avevo passato anni a lottare per delle briciole. Per un po’ di considerazione. Per un po’ di spazio. E lui era lì, a scrivere bigliettini d’amore a sua madre e alla sua ex.

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Quindi no, non ho urlato. Ho sorriso.

Se solo sapesse come spendere diecimila dollari per le sue ex… Allora forse era giunto il momento di dargli esattamente quello che voleva.

Una ex.

E alla fine, forse, avrei potuto godermi anch’io i vantaggi.

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***

Una settimana dopo, il furgone sferragliava lungo la tortuosa strada forestale, con tutti i finestrini abbassati e l’aria calda dell’estate che entrava come una ventata di libertà.

Nello specchietto retrovisore, intravedevo ventidue volti sorridenti premuti contro il vetro, appiccicosi di succhi di frutta e di eccitazione. Tutta la mia classe.

Tutti quanti.

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Questa volta non avevo lasciato indietro nessuno.

Avevo pagato tutto: l’autobus, il campo, i sacchi a pelo, le magliette uguali con la scritta:

“Team Room 12 – Ce l’abbiamo fatta!”.

A quanto pare, diecimila dollari bastano e avanzano quando li spendi per qualcosa di concreto. Ne sono avanzati persino per un avvocato divorzista.

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Avevo pensato a tutto.

La sera prima della gita, avevo cambiato le serrature. Installato un nuovo sistema di sicurezza. Impostato gli allarmi di movimento.

Steve era andato al lavoro pensando che sarebbe tornato nella stessa casa, nella stessa vita, dalla stessa donna che pagava le sue bollette mentre lui scriveva poesie a sua madre e alla sua ex.

Poverino.

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Non sapeva che il suo guardaroba era stato impacchettato con cura e riposto in sacchi della spazzatura colorati davanti alla porta d’ingresso.

Le sue mazze da golf? Appoggiate alla ringhiera come due ex rifiutate. Anche il suo elegante spazzolino elettrico lo aspettava vicino allo zerbino.

E proprio sopra tutto questo, attaccato alla porta d’ingresso, c’era il mio biglietto d’addio.

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“Caro Steve,

spero che ti godrai la vita con le tue ragazze preferite.

Non dimenticare la crema solare, non vorrei che ti scottassi prima dell’udienza.

Ci vediamo in tribunale. Baci baci“.

Non ho aspettato di vedere la sua reazione. Non ce n’era bisogno.

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Perché quando gli alberi si sono diradati e i bambini hanno gridato alla vista del lago, ho sentito la pace scendere nel mio petto. Ho fatto la cosa giusta. Per i miei figli. E finalmente, per me stessa.

”Signorina El! È questo il campo con la zip line?!”

“Sì! E la macchina del gelato.”

Il furgone esplose in un boato di gioia. Premetti un po’ più forte l’acceleratore, il vento mi scompigliava i capelli.

E per la prima volta dopo tanto, tanto tempo, non ero io quella che rimaneva indietro.

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Questo articolo è ispirato alle storie di vita quotidiana dei nostri lettori e scritto da un autore professionista. Qualsiasi somiglianza con nomi o luoghi reali è puramente casuale. Tutte le immagini sono solo a scopo illustrativo.