Pensavo che mio padre mi avesse lasciato solo un vecchio videoregistratore, finché non ho premuto Play e ho scoperto il segreto che ha distrutto la mia famiglia — Storia del giorno

Quando mio padre morì, tutto ciò che ricevetti fu il suo vecchio videoregistratore impolverato. Stavo per buttarlo via, finché non premetti il tasto di espulsione e trovai una cassetta. In essa, mio padre rivelava la verità su un tradimento familiare, un tesoro rubato e un segreto che aveva nascosto solo per me.

Quando l’avvocato lesse il testamento, pensai di aver capito male.

La sua voce era piatta, come se avesse letto quelle stesse righe mille volte prima.

“Mio cugino riceve la casa.”

Annuii debolmente, aspettando il mio turno.

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“Mio fratello riceve l’auto.”

Va bene. Non mi è mai importato dell’auto, comunque.

“Anche zia Ruth”, continuò l’avvocato, “riceve l’attrezzatura da pesca.”

Ci fu una pausa.

Guardai i volti nella stanza: alcuni sorridevano, altri fingevano di non farlo.

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«E io?», chiesi.

L’avvocato guardò un foglio, poi me, poi di nuovo il foglio.

«Olivia», disse, senza mostrare alcuna emozione, «tuo padre ti ha lasciato… il suo vecchio videoregistratore».

Le parole affondarono lentamente, come sassi nell’acqua.

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Rimasi seduta immobile mentre gli altri bisbigliavano tra loro, guardando nella mia direzione.

Mio padre era stato il mio mondo.

Ero lì ogni giorno quando non riusciva più a camminare fino alla cassetta della posta.

Gli preparavo il tè proprio come piaceva a lui.

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Gli leggevo il giornale quando i suoi occhi erano troppo stanchi.

Gli tenevo la mano quando le notti erano lunghe.

E questo? Questo era ciò che avevo ottenuto?

Una volta a casa, ho portato dentro il videoregistratore come se pesasse cento chili.

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L’ho appoggiato sul tavolo della cucina.

La plastica era graffiata, i pulsanti rigidi e leggermente appiccicosi.

La polvere si era depositata sui bordi.

Ho passato le dita sulla superficie.

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Il mio primo pensiero è stato quello di buttarlo via.

Invece, ho premuto il pulsante di espulsione.

Si udì un leggero ronzio, la vecchia macchina funzionava come se stesse aspettando questo momento.

Poi, una cassetta scivolò fuori.

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Nessuna etichetta. Solo una superficie nera e lucida.

Tirai fuori la mia vecchia TV con il lettore VHS incorporato e inserii la cassetta.

Lo schermo tremolò, inizialmente instabile.

E poi… il suo volto.

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“Liv”, disse mio padre, con voce roca e un po’ affannata, “se stai guardando questo, io non ci sono più”.

Mi avvicinai, appoggiando i gomiti sul tavolo.

Le mie mani si strinsero forte.

“Mi hanno portato via tutto”, disse.

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“Hanno cambiato il mio testamento. Hanno assunto un avvocato per farmi firmare documenti che non volevo firmare. Non so chi abbia iniziato tutto questo, ma penso che sia stato tuo zio. Ha preso le monete rare che abbiamo collezionato in tutti questi anni”.

Tossì e si strofinò gli occhi.

“La prova, l’elenco di tutte le monete, con i nomi dei venditori e i numeri, è nella cassaforte della banca. È tua. Usala”.

Lo schermo diventò nero.

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Rimasi seduto lì, il silenzio nella mia cucina era così assordante da farmi male.

Le sue parole mi bruciavano dentro, penetrando in profondità, pesanti come il videoregistratore stesso.

E sapevo una cosa: non avrei lasciato perdere.

La mattina dopo guidai fino a casa di mio padre, la strada mi sembrò più lunga che mai.

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L’esterno della casa era rimasto uguale: rivestimento bianco, dondolo sul portico che scricchiolava al vento, ma non apparteneva più a lui.

Legalmente, ora era di mio zio.

Mi aprì la porta indossando una camicia sgualcita, con i capelli arruffati come se avesse dormito così.

Appena mi vide, socchiuse gli occhi. «Olivia. Cosa ti porta qui?»

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Sorrisi forzatamente. «Ho lasciato alcune cose al piano di sopra. Ti dispiace se vado a prenderle?»

Mi studiò per un attimo, poi si fece da parte. «Vai pure.»

Lo superai, sentendo il suo sguardo seguirmi.

I miei passi sulle scale sembravano troppo rumorosi.

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L’aria all’interno era pesante, con un leggero odore di caffè stantio e moquette vecchia.

Nello studio, la cassaforte era esattamente dove era sempre stata, nascosta nell’armadio dietro cappotti che non venivano indossati da anni.

Le mie mani tremavano leggermente mentre mi inginocchiavo davanti ad essa.

Girai la manopola, ascoltando i clic che avevo memorizzato anni prima quando papà me l’aveva insegnato “per ogni evenienza”.

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La porta si aprì con un sordo rumore metallico.

Era vuota.

Lo spazio vuoto all’interno mi fece venire la nausea.

Il cigolio della porta dell’armadio dietro di me mi fece sobbalzare.

“Cosa stai facendo?”

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La voce di mio zio era tagliente, come una porta che sbatte.

Mi voltai lentamente.

“Stavo cercando qualcosa che mio padre mi ha lasciato. Una lista delle monete”.

Il suo viso impallidì, le rughe intorno alla bocca si fecero più profonde.

«Quindi anche tu hai visto il nastro».

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Aggrottò le sopracciglia. «Anche tu?»

«Sono sparite», disse, avvicinandosi.

«Le monete. La lista. Qualcuno ci ha battuto sul tempo».

Mi si chiuse lo stomaco.

«Se non sei stato tu…»

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«Non sono stato io», mi interruppe, stringendo la mascella.

«E ora abbiamo un problema».

Gli credetti, anche se mi odiavo per questo.

Per un lungo momento restammo lì, in piedi nell’armadio polveroso, con l’aria tra noi densa di vecchi rancori e di qualcosa di nuovo: una perdita condivisa.

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E in qualche modo, proprio lì, facemmo un patto.

Quella sera ci sedemmo al tavolo della sua cucina, con l’orologio che ticchettava rumorosamente nel silenzio.

Il caffè tra noi era diventato freddo, intatto.

Mio zio continuava a tamburellare con le dita sul legno, come se cercasse di scacciare un pensiero che non voleva venire.

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«Chiunque li abbia presi cercherà di venderli», dissi finalmente, rompendo il silenzio.

Lui annuì lentamente.

“E queste monete non sono comuni. Dovranno trovare un collezionista che ne conosca esattamente il valore”.

Mi sporsi in avanti.

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“Allora diventiamo noi quel collezionista”.

Lui sollevò un sopracciglio. “Stai pensando a una trappola?”

“Una trappola molto educata”, dissi.

Quella sera, abbiamo redatto insieme l’annuncio.

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Ricco collezionista cerca monete rare specifiche. Solo offerte serie.

Abbiamo elencato gli anni e le zecche esatti, inserendoli come se fossero solo esempi.

Abbiamo fatto sembrare tutto casuale, innocuo. Ma sapevamo entrambi che chiunque avesse le monete rubate se ne sarebbe accorto.

I giorni successivi furono lenti. Troppo lenti.

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Ogni volta che squillava il telefono, saltavamo entrambi.

La maggior parte delle chiamate erano inutili: qualcuno che vendeva figurine di baseball, una vecchia moneta trovata nel cassetto. Nessuna era per noi.

Poi, il terzo giorno, il telefono squillò di nuovo. Mio zio lo mise in vivavoce.

“Pronto”, disse con voce ferma.

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“Ho visto il vostro annuncio”, disse una voce femminile. “Ho quello che state cercando”.

Il suono della sua voce mi colpì come una doccia fredda. La riconobbi immediatamente.

Mio zio sgranò gli occhi.

“Martha?”, disse, quasi soffocando la parola.

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Sua moglie.

Lei non perse un colpo.

“Incontriamoci. Domani. Al bar sulla Main Street. Porti i contanti”.

Quando la chiamata terminò, mio zio si prese la testa tra le mani.

«Era sotto il mio tetto per tutto il tempo», mormorò.

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Lo fissai, indeciso se confortarlo o ricordargli che, non molto tempo prima, aveva sospettato di me la stessa cosa.

Alla fine, mi limitai a dire: «Li riprenderemo».

E questa volta lui non obiettò.

Il bar profumava di cinnamon roll rimasti troppo a lungo nella vetrina e di caffè espresso preparato una volta di troppo.

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Un basso brusio di conversazioni riempiva l’aria, interrotto dal tintinnio delle tazze e dal sibilo occasionale del montalatte.

Carl, il più vecchio amico di mio padre, era seduto in un separé vicino alla finestra.

Indossava una giacca marrone con i gomiti consumati, del tipo che possedeva da anni, e teneva una valigia malconcia ai suoi piedi.

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Dentro, lo sapevo, non c’era altro che carta e alcune pile di banconote false avvolte con elastici per sembrare convincenti.

Ero già travestita: parrucca corta e scura, un’uniforme da cameriera nera presa in prestito da un’amica e un blocco notes nascosto nel grembiule.

Avevo provato il mio finto sorriso allegro allo specchio fino a quando non mi era sembrato abbastanza naturale.

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Il campanello suonò.

Martha entrò, con dieci minuti di ritardo, scrutando la stanza prima che i suoi occhi si posassero su Carl.

Aveva in mano una piccola valigetta di pelle e le labbra serrate.

Senza dire una parola, scivolò nella panca di fronte a lui.

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“Li hai?”

chiese Carl, con voce calma ma con quel tono eccitato che solo un collezionista, o un uomo che finge di esserlo, può avere.

Martha spinse la valigetta sul tavolo.

Carl la aprì, emettendo un fischio sommesso.

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«Bellissime», disse, sfiorando le monete con le dita.

«Hai i soldi?», chiese lei, con tono secco.

Quello era il mio segnale. Mi avvicinai con un vassoio in equilibrio su una mano, fingendo di prendere l’ordine di Carl.

Lui aprì la valigetta per «controllare» i contanti.

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Fu allora che lasciai che il mio piede urtasse la gamba del tavolo e inciampai quel tanto che bastava per rovesciare il caffè sulla sua manica.

«Oh no, mi dispiace tanto!» esclamai, afferrando un tovagliolo dal vassoio.

Mi chinai per asciugargli la giacca, bloccando la vista a Martha con il mio corpo.

Sotto il tavolo, la mia altra mano lavorava velocemente.

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Ho fatto scivolare la valigetta con le monete autentiche nello scomparto nascosto del vassoio e l’ho sostituita con la replica che avevamo preparato in precedenza.

Il peso era identico.

Carl ha chiuso la valigetta e ha sorriso a Martha.

“È stato un piacere fare affari con lei.”

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Lei ha ricambiato il sorriso, infilandosi la valigetta falsa sotto il braccio.

Non aveva idea che stava uscendo con delle contraffazioni perfette, mentre il vero tesoro era a pochi centimetri dalla mia mano.

Fuori, Carl mi ha consegnato le monete vere, ancora fresche grazie all’aria del bar.

Mio zio si è unito a noi, con il volto pallido ma determinato.

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“Se ne accorgerà”, ha detto.

“A quel punto”, gli ho risposto, “le avremo già depositate in banca”. “

Guidammo in silenzio.

Le monete brillavano sotto i lampioni, ognuna di esse era un pezzo della vita di mio padre.

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In banca, le misi in una cassaforte a mio nome. Mio zio firmò i documenti senza protestare.

Mentre uscivamo, disse: ”Tuo padre era un brav’uomo. Vorrei essere stato più gentile con lui”.

Non risposi. Non ero pronto a perdonarlo.

Quella sera mi sedetti di nuovo al tavolo della cucina, con il videoregistratore ancora davanti a me.

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Riavvolsi il nastro, ascoltando la voce di mio padre.

“Liv”, disse, “se stai guardando questo, ricorda: le cose non sono sempre come sembrano”.

Premetti pausa. Lo schermo si bloccò sul suo sorriso.

E per la prima volta dalla lettura del testamento, mi sentii come se mi fosse stato dato qualcosa di più di una vecchia macchina. Mi era stata data la verità.

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Questo articolo è ispirato alle storie della vita quotidiana dei nostri lettori ed è stato scritto da uno scrittore professionista. Qualsiasi somiglianza con nomi o luoghi reali è puramente casuale. Tutte le immagini sono solo a scopo illustrativo.