Un giorno ho ereditato una casa dal mio defunto vicino che mi odiava, ma la sua unica condizione mi ha fatto agire come mai prima d’ora — Storia del giorno

Ho sempre pensato che il mio vecchio vicino scontroso, il signor Sloan, vivesse solo per rovinarmi la vita. Ma la mattina in cui ha gettato terra sulle mie rose, non avevo idea che avesse già pianificato qualcosa che mi avrebbe intrappolata per sempre.

Amavo le mattine. Soprattutto lì, in periferia. Avevo il mio piccolo giardino e la libertà di respirare come volevo.

Ero una fiorista: le ordinazioni di bouquet arrivavano tramite Internet e il buon vecchio passaparola. Quell’estate, le richieste per i matrimoni mi avevano salvato.

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Le rose del mio giardino erano molto richieste dalle spose.

Mi preparai una tazza di caffè e mi sedetti in veranda con il mio taccuino. Bevvi un sorso e guardai l’aiuola e quasi soffocai.

Ma che diavolo…?

Al posto delle file ordinate di cespugli di rose, c’era un’intera montagna di terra scura. Proprio in mezzo ai miei fiori!

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“Oh, no! Di nuovo! Chi altro potrebbe essere se non quel vecchio rompiscatole?”

Sapevo esattamente chi era. Il mio vicino, il signor Sloan.

L’unico lato negativo della mia vita tranquilla là fuori. L’uomo che aveva dedicato gli anni della sua pensione a rendermi la vita impossibile.

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“Questa volta gli dirò tutto. È il mio lavoro, per l’amor del cielo.”

Ho calpestato con rabbia le pietre ai margini del mio giardino e mi sono fermato. Davanti alla vecchia casa del signor Sloan c’erano un paio di auto sconosciute.

“Che cosa è successo qui?” ho chiesto alla signora Pearson, la donna della strada accanto.

“Linda… Harold… è morto ieri notte. Un infarto, dicono.”

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Tutta la rabbia che avevo dentro si svuotò come se qualcuno l’avesse versata direttamente nel terreno, proprio sulle mie rose schiacciate.

“Signorina M.?”

Mi voltai. Un uomo in giacca e cravatta si avvicinò e mi tese la mano.

“James H. L’avvocato del signor Sloan. Dopo il funerale, leggeremo il suo testamento. È necessario che lei sia presente».

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«Io? Ne è sicuro?»

«È suo desiderio. Dopo l’addio, le verrà spiegato tutto».

Lanciai uno sguardo al cumulo di terra e al cespuglio di rose morte che spuntava da sotto.

Sentii un brivido percorrermi il corpo…

Che cosa hai combinato questa volta, Sloan?

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***

Il giorno seguente, seduto nell’ultima fila della piccola sala funeraria, non riuscivo a staccare gli occhi dalla bara. Fissavo il signor Sloan e ripensavo a tutte le nostre liti.

Che cosa mi hai combinato questa volta, vecchio?

Che scherzo crudele mi hai lasciato?

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Dopo l’addio, l’avvocato mi invitò in un piccolo ufficio all’interno dell’agenzia di pompe funebri. Una donna anziana che non conoscevo era già seduta lì. Guardava fuori dalla finestra, con un’aria così… indifesa.

Mi sedetti di fronte a lei e cercai di non fissarla troppo. L’avvocato aprì la sua cartella.

“Bene. Vi ho riuniti qui per leggere le ultime volontà del signor Sloan. Due punti vi riguardano”.

Strinsi le mani sotto il tavolo.

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“Linda, lei eredita la casa del signor Sloan. L’intera proprietà.”

“Cosa? È uno scherzo? Ha lasciato la sua casa a me? A me?”

“A una condizione.”

Certo. Ecco la fregatura.

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«Dovete accogliere la signora Rose D., eccola qui», disse indicando la donna con il cappello, «nella vostra nuova casa. E prendervi cura di lei. Vivrà con voi finché lo desidererà».

«Mi scusi… Prendermi cura di lei? Perché?».

Rose alzò lo sguardo e sorrise con dolcezza. Mi sentii colpevole per aver dubitato di lei.

«Non preoccuparti, cara. Non sarò un peso per voi».

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Mi rivolsi all’avvocato.

«È… obbligatorio?»

«Se rifiuta questa condizione, perderà automaticamente la casa».

Perfetto. Proprio perfetto. L’affitto mi stava prosciugando ogni mese. E avevo perso tutti i miei ordini insieme alle rose. Ovviamente, il signor Sloan se n’era assicurato prima di morire.

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Ma il suo giardino era pieno dei suoi cespugli di rose, gli stessi che avrebbero potuto salvare i miei contratti matrimoniali rovinati, se avessi giocato bene le mie carte. Quel giardino era un sogno, che mi piacesse o no. Un’occasione per lavorare finalmente in pace.

Rose mi sorrise dolcemente. «Saremo di compagnia l’una per l’altra, vero, cara?»

Annuii. Dopotutto, ero fatta così: il tipo di persona che aiutava gli altri.

Che male poteva farmi una dolce signora anziana?

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***

I primi giorni cercai di convincermi che sarebbe andato tutto bene.

Avevo il terreno per le mie rose. Dovevo solo prendermi cura della dolce vecchia Rose.

Niente di troppo difficile, giusto? Giusto.

Finché non mi chiese dei broccoli al vapore.

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Ero in cucina, ricoperta di petali e terra dopo aver piantato dei nuovi cespugli.

“Tesoro, so che sei occupata… Ma sarebbe troppo chiederti di prepararmi dei broccoli? Non cuocerli troppo, per favore, il mio stomaco non li digerisce…”

Sospirai e mi avvicinai ai fornelli.

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La mattina dopo, Rose voleva un’insalata di pomodori. Ma non un’insalata qualsiasi. I pomodori dovevano essere pelati e tagliati a bastoncini sottili.

“So che sei la ragazza più gentile del mondo”, mi disse mentre pelavo quei maledetti pomodori. “Nessuno ha mai fatto qualcosa di così carino per me”.

Di notte, mi svegliai al suono del suo campanellino. Rose voleva del latte caldo.

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Poi aveva bisogno che controllassi i termosifoni perché il vento fischiava attraverso di essi.

Un’ora dopo, aveva bisogno delle sue pillole.

“Tesoro, potresti dare un’occhiata a queste? Credo che siano scadute… Saresti così gentile da andare in farmacia per me?”

“Ma sono le cinque del mattino…”

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“Ho solo bisogno delle mie pillole per l’emicrania, non so se riuscirò a sopportare questo dolore fino all’alba…”

La città era a quaranta minuti di distanza. Presi la vecchia bicicletta del signor Sloan e mi misi in viaggio nell’oscurità. Tornai verso le sette. Rose dormiva profondamente nel suo letto.

“Rose, svegliati… Ti ho portato le pillole…”

“Oh, tesoro. Il sonno è la migliore medicina…”

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“Ma…”

“Shhh. Spaventerai la mia guarigione.”

Cercai di trattenermi. Ma quel giorno non riuscii nemmeno a riaddormentarmi. Pochi minuti dopo, stavo cercando nel garage il vecchio annaffiatoio, ma invece trovai una vecchia scatola. Il coperchio era leggermente aperto.

Mi inginocchiai e lo sollevai con cautela. All’interno c’erano delle vecchie fotografie. In bianco e nero, sbiadite. In una di esse vidi…

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Cosa? Ero io! Venticinque anni? No, non poteva essere. No, no, non io.

Una donna che mi assomigliava così tanto da farmi sussultare. Teneva in braccio un bambino piccolo. Accanto a lei, il giovane signor Sloan. Ho girato la foto: sul retro c’era una nota scritta a mano:

“Rose e la mia bambina, agosto 1985”.

Sono sprofondata sul pavimento, sentendo un brivido lungo la schiena.

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La mia bambina? Il signor Sloan aveva una figlia?

All’improvviso, ho sentito la voce di Rose dietro di me. “Oh, hai trovato le vecchie foto, tesoro? Era quando tutto era… diverso.”

Mi voltai. Era in piedi sulla soglia del garage.

“La donna in questa foto… Si chiama Rose… Sei tu?”

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“Alcune cose non scompaiono mai, anche se cerchi di non ricordarle… Mi assomigli tanto a quell’età.”

«Come te, Rose?»

«Non adesso, tesoro. Devo prendere le medicine».

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Si voltò e se ne andò, lasciandomi con quella scatola di foto.

Cosa nascondeva? E chi era davvero per il signor Sloan?

Ero cresciuta in affidamento. Tutto quello che sapevo era che mia madre mi aveva abbandonata quando ero piccola. Tutto qui.

Mi girava la testa.

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Se il signor Sloan aveva una figlia, perché non era venuta al funerale?

Perché Rose? Perché io?

Perché mi guardava in quel modo, come se sapesse qualcosa che io non sapevo?

Dovevo scoprire la verità. Perché forse… era anche la mia verità.

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***

La sera piovosa seguente, bussai alla porta di Rose.

“Rose, dobbiamo parlare. Quella foto… la bambina. Chi era?”

Rose mi diede una pacca sulla sedia di fronte a lei. “Siediti, tesoro. Immagino che ora tu sia pronto per sapere qualcosa.”

Sentivo la pioggia tamburellare sul vecchio tetto. Rose fissava il suo grembo, raccogliendo le parole come perle rotte.

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«Eravamo solo dei ragazzini, Harold e io. Ragazzini selvaggi e stupidi. Pensavamo di poter far funzionare le cose. Ma la vita… non si cura dell’amore quando non c’è nient’altro che ti tiene insieme».

«Quindi la bambina… era tua? Tua e di Sloan?»

Rose alzò lo sguardo e, per un attimo, la vidi giovane, con la stessa dolcezza negli occhi della donna nella foto.

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«È nata nell’agosto del 1985. Era un’estate torrida. All’epoca vivevamo a casa di sua madre. Non avevamo soldi né lavoro, solo sogni. Credevamo davvero di poter crescere nostra figlia nel modo giusto».

«E l’avete data via?»

«Pensavamo che una famiglia migliore potesse darle ciò che noi non avremmo mai potuto darle».

La stanza sembrava più piccola, l’aria più densa.

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«Il signor Sloan l’ha cercata, vero?»

«Ci ha messo anni. Diceva che era l’unica cosa che doveva fare prima di morire. È per questo che si è trasferito qui. Stava sempre alla finestra a guardarti lavorare in giardino. Avrebbe voluto dirtelo tante volte. Ma era testardo. Orgoglioso. Pensava che gli avresti sputato in faccia per quello che aveva fatto“.

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”E tu? Perché ha lasciato TE a me?”

Rose fece una risatina triste. «Il mio corpo mi sta abbandonando. Harold pensava… che forse… tu e io potessimo ancora avere qualcosa. Ti ha scritto una lettera. Avrei dovuto aspettare che tu fossi pronto».

Tirò fuori una piccola busta dal cesto del lavoro a maglia. C’era il mio nome sopra. La tenni sulle ginocchia come se fosse carbone ardente. Una verità ronzava nelle mie ossa, implorando di essere detta ad alta voce, ma la mia bocca non riusciva a muoversi.

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«Quindi quella bambina… la bambina nella foto… ero io?»

Rose mi prese la mano, avvolgendo le sue dita sottili come carta intorno alle mie.

«Sei sempre stata la mia bambina.»

Aprii la busta con mani tremanti.

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«Linda,

merito ogni parola amara che potresti rivolgermi. Avrei voluto dirti la verità mille volte, ma non sono mai stato abbastanza uomo da stare lì e vedere l’odio nei tuoi occhi.

Mi dicevo che ti stavo proteggendo, proprio come quando ti ho lasciata andare. Pensavo che avresti avuto una vita migliore senza di me.

Guardarti, le tue rose, la tua forza, quel fuoco che arde in te, è stata l’unica cosa buona che ho fatto alla fine.

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Spero che un giorno perdonerai la mamma per tutto quello che non ha potuto fare. E forse troverai anche un modo per perdonare me.

Prenditi cura della mamma. Prenditi cura di te stessa. Ora non ci sono più segreti.

Con amore, papà”

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Lacrime calde caddero sulla carta. Non riuscivo a ricordare l’ultima volta che mi ero lasciata andare al pianto. Per tutta la vita ho fatto del mio meglio per essere forte. Sono stata forte quando i miei genitori se ne sono andati.

Forte quando nessuno è tornato a prendermi.

Forte quando il signor Sloan ha gettato terra sulle mie rose…

Mio padre, il mio stesso padre, che mi puniva per essere il suo fantasma.

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Non so per quanto tempo sono rimasta lì, abbracciata alle ginocchia. La tempesta era passata. Alla fine presi la mano di Rose. Aveva gli occhi gonfi, come se anche lei avesse pianto.

«Non so ancora come perdonarti», sussurrai.

«Lo so».

«Ma voglio provarci. Voglio che ci proviamo entrambe».

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«Abbiamo sprecato così tanti anni».

«Allora non sprecheremo quelli che ci restano».

Rimanemmo sedute così, due donne che erano state troppo dure con il mondo e troppo dure con se stesse, sentendo che non dovevamo più combattere da sole.

Fuori, le rose si piegavano al vento. Ma non si spezzavano.

E nemmeno noi.

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Questo articolo è ispirato alle storie di vita quotidiana dei nostri lettori ed è stato scritto da un autore professionista. Qualsiasi somiglianza con nomi o luoghi reali è puramente casuale. Tutte le immagini sono solo a scopo illustrativo.